“Una vez que te hayas instalado en el hotel, tendrás unas 7 horas para darte una ducha y descansar. Cerca de las dos de la mañana, llegará la persona que te llevará a la frontera de Irak. Allí, te reunirás con uno de mis delegados para ir hasta Bagdad y terminar el trabajo. Te he dejado un arma. Por tu perfil, creo que te manejarás bien con una Glock 17, el resto del equipo lo recibirás cuando llegues al lugar.

Thomas van During

P.D.: He comprobado que ya has recibido la suma de dinero que exigiste”.

Los  ojos de Armand recorrían la última línea de la carta, que había dejado olvidada en su bolsillo unos días antes, mientras el taxi se incrustaba por una calle atestada de Marines y escombros. Alrededor del auto, los civiles correteaban como una manada de borregos alejándose de la humareda que se vislumbraba varias cuadras delante. El chofer mira a Arman por el retrovisor y sonríe.

Pese al calor abrasivo y el llanto colectivo en las calles, el pasajero se recostó en el asiento trasero del taxi y prendió un cigarro sin parecer impresionado por las llamas de la explosión. En sus pensamientos aún permanecía el ciclo de interrogatorios de los días anteriores. Cada vez que acercaba el cigarro a su boca podía oler el miedo de sus víctimas, escuchaba sus gritos dentro de su cabeza y veía los signos vitales de los prisioneros zigzagueando en el papel del detector de mentiras.

Armand le privó el sueño a los iraquíes por sesenta y dos horas, y los engañó diciéndoles que les había inyectado un veneno de muerte lenta del cual solo él tenía el antídoto.  Como recompensa a su labor, los dos hombres, con las voluntades partidas, divulgaron el paradero de los mercenarios franceses que habían sido secuestrados por la Brigada de Mahoma en Fallujah. Una vez que la información pudo ser corroborada, fueron ejecutados.

Todo el proceso le llevó cuatro días al interrogador, que terminó el trabajo más rápido de lo acordado. Como siempre, sus técnicas para extraer la verdad arrojaron resultados fructíferos, la información recabada sería utilizada para rescatar a los mercenarios franceses de Thomas van During. En ese punto, Armand ya no tendría ninguna responsabilidad, todo el peso del rescate recaía en su contratista, que necesitaba recuperar a sus hombres para escapar de un escándalo con las autoridades francesas.

El cigarro estaba por consumirse hasta el filtro y Armand arrojó la colilla por la ventana del taxi. Guardó, de nuevo, la carta en su bolsillo y se dejó caer en el asiento. -¿Cuánto  se tarda en auto para llegar a la frontera?” –le preguntó Armand al taxista. “Unas siete horas, señor” –le respondió este–.

El auto se detuvo en medio  la algarabía del mercado, donde indigentes comenzaron a golpear  los vidrios. Por la ventanilla penetraban olores a carne fétida y a sudor.

–¿Por qué te detienes?

–Voy a comprar frutas, señor. El camino a la frontera es largo y caluroso.

–Sí… pero no quiero perder tiempo-

–Cuando comience a deshidratarse me lo agradecerá… No tardaré mucho –dijo el conductor pintando una sonrisa amable en el espejo–.

El taxista se bajó e, inmediatamente, los seguros del auto se cerraron. Armand no podía abrirlos. “¡Espera! ¡Espera!” –gritó desde adentro–. Los niños que reían afuera del auto salieron corriendo y se esfumaron entre los angostos pasajes del mercado. El taxista también desapareció entre la multitud de mujeres con velos y cabezas con turbantes. En la guantera del auto, comenzó a escucharse un reloj digital encajonado y Armand, pistola en mano, se lanzó bruscamente al puesto del copiloto, abrió la cajuela y encontró la bomba artesanal con el cronómetro marcando la cuenta regresiva en veinte segundos. La bomba tenía pegado un escrito que decía:

“Los coches bomba son cosas rutinarias en Bagdad. No se sabe cuándo ni dónde va a explotar uno, así como mis hermanos de lucha tampoco sabían que usted los iba a torturar”.

Armand, desesperadamente, intentaba abrir la puerta y el contador seguía 4; 3; 2…